Toda vez

que o Ser Humano mergulha

nos seus sonhos, encontra

a Cela chamada Realidade

tão escura

quanto as sombras perenes

daquele céu cor de chumbo

dos seus desenganos, desenganos,

que insanos, perambulam sem rumo,

desfilando, dementes,

e prontos para insistir no vagar

no vagar...

E já

que, sem ar, se debate,

e à tona volta, exausto,

em busca do abandono,

e às margens

como um trôpego náufrago

de imediato adormece

(o coração a pulsar devagar),

os poemas, nascidos sem rima,

são palavras vazias,

pois em todos vê a sombra

da Cela que o aprisiona

Então deseja

ser embalado por uma canção bem leve

montado no dorso do seu sonhar,

seu sonhar.

Uma canção

cujo nome é liberdade

que o leve para além das estrelas

e que rompa os elos do

Um voo livre

e leve que o transporte

para bem longe das fronteiras cinzas

do cotidiano

Mas, de quando em vez,

ao olhar sua Cela,

percebe, num canto escuro,

um tênue brilho, de séculos

Vê o pálido brilho da chama

Cujo nome é Esperança

E que aquele o frio

Dos seus dias, tão iguais

E então sonha um voo

Iluminado por fachos de arco íris

Nascidos no coração do cárcere

E se projetando de norte a sul, norte a sul

Seria então

Um roçar de corpos nus

Derramados sobre a relva

Na claridade das manhãs

Seria então

Um correr descalço na chuva

Sem ter horas e nem porquês

É assim que será.